Настоящий поэт – раб свободы,
Или ратник на поле брани…
Чистой, светлой, духовной природы
И за гранью безумья, иль на грани.
Балансирует – лезвие бритвы
Его жизнь, ну а смерть? – Легка!
Его жизнь соразмерна битве
И в основу мира легла.
Всею правдой пера лебединого,
Что от выси – в залог высот,
Что от Слова непобедимого,
От которого зло трясёт.
Нет пророка в своём отечестве,
Не в чести таковой и поэт…
Зло по миру с оскалом мечется
И убитый поэт часть примет.
Тех примет, восстающих грозно
Зла и ненависти походя,
Но в поэте живо: «не поздно»,
Даже если сказал уходя…
Прорастёт, как трава, в проталине,
Разольётся, как вешний плеск
И разбудит «моменто» ментальное,
Нас, уснувших, под тёмный блеск…