Рассвет взорвал дрожащий купол ночи. Осколки звезд осыпались в росу. Дома сожгло пожаром горизонта. Тепла источник выкатил глаза, обдал янтарным потом. Восток сыграл прелюдию Шопена. И в легких воздух сбился летним соком, и на постели оставался голос ночного ветра – черный океан. Под сладость флейты с огненных деревьев она взошла телесным шелком в день, где пряли леность золотых минут влеченья, и окрылила тень от занавесок, и отреченьем отдалась лучам в окне.