Что-то вышло из-под пера пернатое, то ли птица, то ли слово, то ли душа – свечи окурок – ждущая тишины на распутье дождя, в ледяных корках марта, где не хочется снов и ласки природы, где тебе говорят – смерть, еще надо и заслужить…
Что-то вышло из-под пера, пора золотая весеннего веста, вешней ветоши леса, но разве не знали вы, золото – это кровь…
А в окне был задумчивый месяц, и в его серебристом ковше плавал мерцающий блеск Венеры, и дымчатый кот на кресле, смотря сквозь сумерки занавесок, собирал в хрусталиках глаз тысячелетний песок, вспоминая богиню Бастет…