Проспать под диктовку снега
(Лирика /
философская)
Февраль – блюз для гурманов – судьба, предположившая жертвенность. Моя нежность – пространство без точек опоры. Какой же я настоящий? Теперь, наверно, не знаю – все капризно-хрупко, непостоянно – тоже мне, новость с хрустящей корочкой, открыл Америку – задернул шторы, ушел с головой под одеяло – утро вечера…Но утром, нашел себя в том же ключе – стабильность мертвенной ткани – за окном увидев, что-то похожее на небо, на снег, на небо, на снег, синусоидой пейзажной лирики, какое-то ничейное небо, раскуренный снегом обморок, подсмотрел себя – я – состояние потерянного родства – зарубцевал, подытожил – и тут же запил холодом, забыл, забросил за шкаф, поближе к пыли и тараканам, к сломанному будильнику-неврастенику. Знаешь, еще слишком рано – это февраль, голодный до цвета и запаха солнечных ванн – это ветер, что забрался в рукав и спит, свернувшись калачиком – спи и ты, вдохновение, растерявшее форму, знаки отличия и препинания – уже поздно менять сновиденья на скудный остывший завтрак.