«Осенила поэта осень,
Поэту охота охоты…
Поэтому хочется очень
Той осени быть в доброхотах.
Бросает поэмы на ветер,
Растратив порыв простодушно:
”Есть повесть печальней на свете!”
И плачет в цветную подушку…»
«Между небом и землёю,
Между летом и зимой
Листья выпустят на волю…
Словом, в слове приневолю,
Уловлю, словлю их вволю,
Словно дворник дармовой.»
Бросаясь броскими цветами,
Застыли стылые листы:
Заиндевелых дней орнамент
Пестрел, стелился письменами
По дну небесной пустоты.
Над перьями стволов деревьев
Склонялись к склону облака,
А ветер скрипом этих перьев
Игрался… Впрягшись, в нетерпенье
Тянул лес лямкой бурлака.
От лета к лету – путь атлета…
Прочесть ли? Не про нашу честь!
О, летописец срока света
И рока тьмы, строке поэта
Позволь познать мгновенье здесь…