Подобна мотыльку над свечкой – мысль. Она порхает рядом, в комнате унылой, То в тень, а то на пламя что есть силы, То с глаз долой, то недалеко ввысь. Её стараюсь взглядом приручить, Тяну навстречу ей прохладные ладони, Как вечный гость на умершем перроне, Как грек, держащий Ариадны нить. Я чувствую, что мир отныне не пустой, Когда подобно свету мысль кружится, Рассеивая тьму, и вечность, и границы, Всё чаще посещая разум мой. И я готов, вот так же, не со зла, Лететь на свет, питая мыслью землю. Да только человечество не внемлет, Поэту, не сгоревшему дотла.