На минуту вышла из дансинга – вспышка… рывок… паришь…
Верещат зеваки, сбивая с ритма ночной Париж,
И фараоны «стоят на трупе».
Это волшебная флейта минорно играет свыше,
Жаль что падаешь раньше, чем успеваешь ее услышать.
На какой бы ни было частоте.
Мирно спят родители, где-то в родном Клемонже,
Ночь молода, никого, пока, не тревожат,
Позывные смерти, летящие темноте.