дни летели клинописной вязью,
дни катились срочностью и не
отличались временной боязнью -
белым мелом висли на стене,
научили воздух пить вокзальный
и встречать чужие поезда,
наполняли выспренностью залы
и терялись серым, как всегда.
холода сковали скулы ветром,
очертив углами контур губ,
иногда, давая ей советы,
ветер с нею был однажды груб,
по лицу её печаль разлуки
пролегла изгибами зимы,
а в глазах бездонных столько муки,
словно не дожить им до весны,
в них навеки холодность потери
и гортанный окрик за спиной.
и меня не возвратить теперь им.
никогда не стать им мной.