***
Весь мировой океан выпал
осадками из моих глаз,
стоило мне узнать,
что все мы живем самый последний раз.
Ах, если бы мне рассказали пораньше,
что фейерверки пускает не сварщик,
что таксист не просто катается в автомобиле,
что работу свою родители не любили,
я бы научился играть на гитаре
и стал рок-звездой.
Но мне не сказали,
теперь я обычный парень:
семья, ипотека, работа, запой.
Все сложнее жизнь сделать игрой.
Моя девушка стала старше,
и если когда-то раньше,
до капли души и кусочка плоти
она отдавалась лишь мне,
то теперь отдается работе.
Язычество снова в моде.
В офисе душном и шумном заводе
культ поклонения субботе.
Что бы ее благодать снизошла,
нужно пожертвовать пять дней работе.
Сон, как тяжелый наркотик,
только отпустит и сразу ломает.
Будильник похож на копа,
что его отнимает и прячет в кармане.
Работа похожа на камеру,
или палату центра реабилитации.
И вроде должна жизнь начаться нормальная
и все должно получаться,
но бывших джанки увы не бывает,
впрочем, как трезвых пьяниц.
Городской романтик все еще комкает фантик.
Покинутый, как робинзон,
но с большим количеством пятниц.