Покуда август отлетал
в последних числах,-
ещё ни в прозе, ни в стихах
не видел смысла.
И что ж теперь?- какой конфуз:
всё те же мухи
летят отведать мой арбуз
с окрестных кухонь.
Эстетский столбик, вуаля:
покрыты бронзой,
блестят коровьи трюфеля
на свежем солнце.
А где же осень, где же взять
мне свежий стимул?
Одна надежда на ноябрь...-
или на зиму?
Что нет сезонов запасных
развейте жупел.
Она успеет до весны,-
а мы уступим.