Здесь не бывает ни ветра, ни запаха сосен.
В тусклом рассеянном свете пейзаж неказист:
Грязные улицы, приторно-кислая осень,
Старый забытый кабак и еврей пианист.
Здравствуй, Борис. Заиграй нам сегодня в миноре
Плач-ностальгию о чем-то ушедшем давно,
Чтобы затихли за столиком пьяные споры,
Чтобы разбавили слезы густое вино.
Так заиграй, чтобы ангелы в небе застыли,
Черти забыли о грешниках в клятом аду,
Чтоб наша боль прокатилась на многие мили
И посрывала все яблоки в райском саду,
Чтобы Вселенная сжалась назад, в сингулярность,
И развернулась обратно у всех на виду
Чистой и светлой...
А я, так и быть, в благодарность
Пару копеек тебе на коньяк наскребу.