Отбитые поленья,
Тем «топором-убийцы»,
Остались на мгновенье,
Как смерть забытой птицы.
А жизнь ведь и не будет
На вечность оставаться.
Её легко забудет
Та сквернейшая масса.
Она ещё истопчет
Твоё мирское имя.
И продолжает: топчет, топчет,
Не замечая штиля.
Рискованно всё это:
Писать стихи про власти.
Пиши хотя б про лето,
А то откроют пасти.
Всё этому есть объясненье,
Ведь это всё цензура
Поставит крест на пенье
Про правду лет. «Халтура!»-
Она ответит мне
Бестактно, беззаботно.
В системе той я вне.
Хоть и работал потно.