перекроить бы все мои слова
да написать безумную тираду
о том, что не в те стороны уходят поезда
о том, что ни о чем жалеть не надо.
и ржавой глубиной вспороть печати,
скрывающие рифмы от стихов.
главой, склоненной к уголку кровати
в безжизненном полете городов,
сломленных суетой людскою.
кто трезв - тому не убежать
от жизни, так измученной тобою,
от старой памяти, прокрученной вдруг вспять.
и если ты когда-нибудь простишься,
уйдешь, оставив на полу ключи,
ты знай, что не к кому мне будет обратиться
и не помогут никогда врачи.
и если ты когда-нибудь забудешь
истому, властную над телом до зари
ты знай, таких, как я уже не будет
и помни о моей любви.