И где ж эта панацея,
Чтоб все излечила раны?
Он шел не сгибаясь к цели,
Он строил большие планы.
Ему и сейчас все мнится,
Что мир у него в кармане,
А глянешь вокруг — темница
И мани штампуют мани.
Жизнь, в общем-то, лотерея.
Оставив других с носами,
Сидит он и злато греет,
Когда не летит на саммит.
И тошно уже от формул
Вхождения с кем-то в долю.
На кой ему нужен форум?
Он хочет остаться дома...
Что делать ему в Давосе?
Какую искать идею?
Часы отстучали восемь...
Часы отстучали девять...
В колонках звучит Прокофьев
Надрывно, неровно, тяжко.
Остыл недопитый кофе -
Шестая за вечер чашка.
Сигарою лечит сплин он ,
Поправил чуть-чуть носки... и
Так стрельнуло больно в спину...
Ему показалось — киллер.