Пишу теперь себя, но не хватает клавиш, Шесть западают – это не поправишь; Скрипит под пальцами просроченное чудо, Где прошлого - нагроможденье, груда Забытых страхов наизнанку с болью, Посыпанные раны снегом-солью, Мелодия бессмысленного вкуса И обретение не страсти, а искуса. Пишу теперь другим – вокруг все поучают И ни за что никто не отвечают. Когда всего шесть клавиш западают - Душа еще жива, но не взлетает.