Сибарит законченный. Даже странно, чем привлёк мой траурный пантеон
Небожеств, отравленных серым ядом, всех сермяжных правд, пустоты времён?
Как меня ты можешь "читать" и "видеть", растворять в холёных своих руках?
Я курю махру, ем живыми мидий, сочиняю сказки в иных мирах.
Иногда ругаюсь отборным матом и могу лишь душу иметь всерьёз,
Греть твоих подруг и писать закаты, кистью, что из пряди моих волос.
Рвать твои букеты из роз на части, руки вытирать о твой белый шарф,
Притворяться слабой, искать участья, пить с бомжами водку "на брудершафт".
Цацки, что ты даришь, пускать на ветер, покупая корм для бродячих сук.
Но со мной ты любишь встречать рассветы – на моей мансарде, и ешь из рук,
Пишешь мне стихи, и играешь Листа на фо-но (с помойки) едва живом.
Быть таким, как есть, в этом много смысла – никогда не думая: «Что потом?»