Себя узнайте, «маги строк»
И бросьте «тиснуть» ахинею,
Лечить попробуйте порок,
Ценя стихи свои скромнее.
Они ведь, будто «голыши»,
Ни для народа, ни поэту,
Намека нет, что от души,
Хотя…, здесь душ, похоже, нету.
Здесь – чванство взлета, ерунда,
«Луна, как жир на корке хлеба, –
Ах, бесподобно! Это – да, –
Теперь сама взгляну на небо».
Другой – «…дымок от сигарет,
В мартини лед, «дурь» на исходе…»;
Кто ждет такой автопортрет
Среди читателей в народе?
Здесь нет паренья, господа,
Один лишь бред, побойтесь Бога, –
Так можно тешиться, когда
В безделье скучная дорога.
А жизнь короткая, как миг,
В стихи бы ваших душ частички,
Чтоб жили в них между людьми,
Как блики солнца на страничке.
Пусть грели б тех, кто жить не прочь,
Но сил уж нет, одни лишь вздохи,
И могут им в беде помочь
Добра рифмованные «крохи».
Не нравов дал я здесь урок,
Прошу лишь быть за стих в ответе,
Чтоб чушь не плыла между строк, –
Она, как спички, там, где дети.
Пускай воздушные слова
Уносят рифмой выше тучи,
И чтоб кружилась голова
Не от безвкусицы «дремучей».
Творцы рецензий, мастера,
Хвала, согласен, всем награда,
Но бред вздымать, как на «Ура!»,
Кривляньем душ своих, не надо.
Сейчас не в злобе я пишу,
А только в добрых намереньях,
И сам порядочно «грешу»
В своих родных стихотвореньях.
Люблю поэзию; стихи
Дают спасенье среди быта,
Но так немало чепухи
На поле сайтовском «нарыто»…
На той же просьбе я стою, –
Не надо множить ахинею,
Цените искренность свою
И будьте в строфах поскромнее.