Ни в разгаре июльской истомы Ни в февральском хрустальном снегу я с мечтою, со старой знакомой, повстречаться никак не могу. Петухи моей памяти пряной непрестанно кричат мне в бреду, всей округе стремясь спозаранку разнести полупьяной Кассандры предсказаний полночных беду. Может, впрямь, замаячила старость? и другой я тропы не найду. Не иначе, как с нею "напару", куковать-соглашаться осталось, подливая в остатки кошмаров горяченных речей ерунду?