под семисвечную забаву,
рождалась истина — не ложь —
но тем ни призрачную славу
не заслужив, ни медный грош —
посеяла, что не пожнёшь.
печаль живёт, как боль Христова,
едва ль с печалью совладать,
но боль рождает в муках слово,
умеющее попадать
в любую цель, в любую тать.
коль нет в гнилом болоте брода,
слова стремятся ввысь и вдаль
и там равняются Свобода
на миг, навек. безмерно жаль.
невыразимая печаль.