Это дождь… наверно, просто дождь, милый… Когда сидишь у окна и чертишь пальцем по мокрому стеклу Города, страны… где не была или забыла… Или так безумно любила… что они обращались в золу. Это дождь... и хочется зажмуриться и прижаться… Лицом уткнуться… впасть в легкое забытьё… Объявляют название конечной станции… Открываются двери… Вот оно, счастье мое… И не надышаться этим новым воздухом… Непривычно другой, что по телу дрожь… Обними покрепче. Возвращаться поздно. Это дождь, милый, просто летний дождь…