Ах, Таша, я в бреду всё чаще,
Слова прощания тихи.
Сюда придёт писатель Яшин,
Ему – последние стихи.
Ты передашь письмо, скажи мне?
Нет, лучше в клочья изорви!
Переплелись две наших жизни,
В одной поэзии любви…
И даже дни рожденья в марте,
Совпали месяц и число,
Но в остальном на звездной карте
С раскладом нам не повезло.
Судьба была излишне строгой.
Не понимаю одного:
Ходила окружной дорогой,
Но дом был – в сердце у него.
Поэтам не пристало плакать,
Во рту – полынь, не сладость вин,
Смертельно давят клешни рака,
Но умираю… от любви!
Я сто часов простого счастья
Намыла золотым песком.
Но поздно! В дверь уже стучатся,
Прощаться будет нелегко...