Осень есть переход. И, дивясь экстерьером, Я, обутый в ботинки, тащусь среди луж – Мокрым вороном и загулявшем торшером, Что, ударившись в поиски ламп и зерна, Себя видит вдобавок еще – пионэром, Космонавтом, врачом, покорителем дна. Я бы шел – а вокруг колыхалась страна… Нынче сжатая до (пишем, тут же стирая) Тихой кухни. С красавиц покровы срывая Мысль щекочет рукав – но бездвижна рука. Так монета кругла и шершава по краю, Как подошвой о воздух, шагая, играю, Семеню по асфальту, и листья срываю – Не с ветвей, а с намокшего календаря.