Гроза ушла, оставив запах мая. И вместе с ней ушёл покой. Быть может, я всего не понимаю? Отчего хочу сказать я ей: "Постой"? Остались тысячи неспрошеных вопросов, Не выяснены тысячи причин. Ответить мог на все мои расспросы Тот, кто любил, и прежде был любим. Ушли во мрак и темень ночи Тот, кто погиб, когда была гроза. Кто написать потом о том захочет, И та, что выплакала все глаза. Их в искусстве и книгах прославили, И судьба их тщеславием исколота. А они? Что они мне оставили? Равнодушие книжного Воланда.