Мне сорок с хвостиком. Весна опять надеждой нежит душу, и по-иному солнце в лужу глядит. Воспрянув ото сна, в корнях деревьев бьются соки, и по ночам строчат пророки свои бестселлеры. И мне бродить с улыбкой по весне никто, признаться, не мешает... И всё ж чего-то не хватает: уже, я чувствую, не тот костёр в ночи, и нервный опыт так непохож на птичий клёкот и на безудержный полёт, что даже как-то стыдно... То ли я исписал земные боли, иль это март меня томит, иль старый друг мне не звонит, иль, может быть, хандра-старуха лишила зрения и слуха.