Безумной девой, верь-не верь, осень идёт за мной. Ну что поделать? Я её в дверь, а она в окно - "прими депешу". Палый лист /летних ночей мятеж/ в руке трепещет... Мало-ли было таких депеш?
А может к чёрту этот миг, этот морозный страх! В небесном шёлке чей-то лик тонкий возник с утра. Глядит лучисто, просит за хворых и бьёт челом опавшим листьям осень - юродивый почтальон.