Вдруг осень ставит паузы в стихах. И лес закровоточил рыже-алым. Прошедших дней струится серый прах, и вот он дымкой сурьмяной растаял. И крики птиц сумятицей в тебе, и холод цвета ртути и патины. И холст льняной безбрежно-чист теперь, лишь страх - для ненаписанной картины тебе не хватит красок и кистей. Колки уколы ветреной рапиры. А из груди, распоротой для мира, на волю рвутся птицы всех мастей.