Сгорало солнце, я сгорал, прощая все грехи на свете, но… не свои… увы, сгореть им не суждено… Напрасно ждал я у обугленной черты: они лежали одиноко осколками разбитых окон в конце не пройденной версты…
Гонимый рыжестью судьбы, ворчу, но... жду еще просвета: он промелькнет с порывом ветра и жизнь поставит на дыбы... Молчу... Ах, если бы все так... но только нет в небесной выси той напряженно странной мысли, которая погасит страх...