Сколько я натворил, Боже мой!
Не был, правда, ни подлым, ни пошлым,
но дышу неподкупной виной
и живу не сегодня, а в прошлом.
Чем я выше стремлюсь наугад,
чем желания тоньше и чище,
тем верней опускается взгляд
в темноту и беду свою ищет.
Может быть, это рок иль судьба,
или слабость моя человечья,
но брожу я с горбом без горба
по задворкам хмельного заречья...
Бережёт меня Бог, бережёт
и вручает бесценную лиру,
только стыд изнутри очень жжёт
и смущённого водит по миру.