Расползается ткань мирозданья, и в прорехах ветшающих дней с каждым годом закаты багряней, с каждым утром рассветы бледней. Страшно с братом остаться врагами, всё мерещится плач марсельез, голубая трава под ногами и зелёное знамя небес. В свежем хлебе – отрава полыни, и навряд ли воротишь назад заплутавших в пустыне гордыни новоявленных иродиад. Но средь бреда багрового снова светлой нитью вплетаются в сны взмах крыла, незабытое слово и звенящая песня струны. В предвкушении службы осенней, словно жизнь, небосвод полосат. . Превращают прощанье в прощенье дальних ближних моих голоса.