Ему везёт: он - крошечная клетка.
Его душа - быть может, в мотыльке,
раскрывшем крылья на зеленой ветке,
трепещущей при теплом ветерке.
Ему не снятся войны и кошмары,
не мучит совесть, не болят бока.
Не знает он такого слова "старость",
Да и других не выучил пока...
Везёт ему, простому эмбриону -
он "бороздит просторы" плодных вод,
он слышит сердца маминого тОны
и, засыпая, пальчики сосёт...