Там коттеджи хромали вдоль пыльных дорог,
Словно тяжко больные медведи,
Там меня почему-то назвали «сынок»
Престарелые местные леди.
Там лендлорды шатались (от ратных трудов)
И знакомое что-то твердили.
Никогда ни в одном из больших городов
Я не видел подобных идиллий.
Я валился на чисто английский газон,
Только мятый, сухой и пахучий,
Представляя, что я Чемберлен и Керзон,
А быть может и Черчилль до кучи.
И с трудом оторвавшись от этой травы,
Я вернулся в Москву постепенно.
Как приятно, когда на задворках Москвы
Раздаются удары Биг Бена...