Пустота... (Проза)

Лето наступило незаметно. Подкралось. Из-за угла. Весна обманула последними мгновениями, а лето ошарашило – первыми. Июнь обдал холодом зазевавшихся модников. Все, кто не посмотрел на градусники, были за это наказаны. Холодно. Очень холодно. Лето ведь, а холодно.  Но холодно ногам, пальцы мёрзнут – это ни беда, а вот сердцу холодно всё сильней и сильней. И есть, кому согреть, да не согреет, ей самой холодно. Но холодно – это ещё полбеды, а вот пусто внутри, и с каждым мгновением пустота всё увеличивается и разрастается. Она повсюду: в мыслях, в действиях, впереди… И ходишь по пустой комнате, будто больной. И болеешь этой пустотой. Неужели от неё нет лекарства? Везде глухо и нигде никого. Зазвонил телефон: мы здесь уже, встретимся… И снова пустота. И что мне до вас? И что мне до вашей встречи? Ах, наверное, выход из… пустоты.

Музыка одна спасает. Шопен всегда, как лекарство. Только мне бы сейчас табор цыган, а не одинокие нити протяжных мелодий Шопена, которые, подобно рвущейся паутине, не успевают залатать мою пустоту. И от этого ещё больней становится. Да, ещё и боль появилась, какая-то щемящая и сладкая. Или горькая. Хочется разрыдаться на весь мир. Пролить слезами дождь, раскричаться, вызвав грозу с громом. Вот только глазницы высохли, как пузыри от солнечных ожогов на бескрайнем полотне Аравийской пустыни. Как прекрасны её пейзажи!
Там-то ничего и нет. Одни песчаные горы. Выжженный солнцем безжизненный песок, просторы, просторы, просторы… Пустота! И только вдалеке одинокий мираж. Озеро! И ты летишь к нему, там все твои надежды и чаяния, там твоя любовь и вера. Ты бежишь, сбиваешь ноги в кровь, падаешь, поднимаешься, бежишь снова. И снова. А мираж отдаляется и вот последний шаг и ты … Но озеро растаяло, мираж исчез, О. господи, зачем это мне, за что? Я так ждал этого часа, я так надеялся, верил. За что? И снова ты бежишь вперёд. Там – за высокой горой восходит солнце, оно согреет тебя. Разбитые ноги несут тебя на вершину этой горы, песок отлетает от них и падает вниз, и на прежнее место его вернёт лишь бродяга-ветер, подняв песчинки в буре. А ты будешь сам идти вверх, потом спускаться вниз, не обнаружив за очередной горой даже миража. Так можно идти по этой одинаковой пустоте год за годом и не найти своего истинного озера, не напиться из него, а можно за первой горой обрести целый океан. Всё дело не в пустыне, а в – нас, в нашей пустоте. У каждого она своя. Да, всё дело в нас. В нас самих. Главное не стать тем самым песком, который поддался ветру и несётся по просторам своей вечной пустоты. Он никогда не найдёт своего моря, а если и найдёт, то погибнет под толщей дна морского. Ведь его судьба уже предрешена – он песок. А моя – идти и идти, пока Всевышний ни подарит мне либо очередной мираж, либо море!

Вот, кажется, и прошла пустота. Ушла куда-то, унеслась – зазвонил телефон, я даже не знаю, кто там – на другом конце провода, но я уже исцелён!                

© Евгений Южин, 02.06.2007 в 22:10
Свидетельство о публикации № 02062007221006-00029631 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 33, полученных рецензий — 2.
Голосов еще нет