Сад посыпан крупою, как солью.
Зябко вишням без солнца и птиц.
Столько листьев летит у ног, сколько
Не написанных мною страниц.
О свиданиях наших, о звёздах,
Что в глаза приземлялись нам тут.
О тепле твоих мягких ладоней,
Что ложились, как листья, на грудь.
О душистых, едва слышных песнях,
Что нам пела на ухо трава,
Где всю ночь мы с тобой до рассвета
В поцелуях сжигали слова.
И о том, как нас страстное пламя
Над травой поднимало, слепя…
Заметает ноябрь нашу память,
Да напрасно изводит себя.
Зря он тратит и время, и силы,
И вихрастую снежную прыть.
Всё, что было когда-то красиво,
Никогда невозможно забыть.