Оболганые пошлыми речами Из уст развратных тысячи поэтов Ко мне однажды тихо, со свечами, Пришли они и были обогреты... Смотря в их глубину извечной муки, Слепого счастия и мягкой благодати, Я понял, что не стоят чувств тех руки, Которыми ласкает их писатель. Искусство - не любовь. Любовь свята, нетленна. И не люблю, когда ее рисуют в клетке строк. Не сыщется нигде во всей Вселенной Способный передать ее пророк. Но я устал. Устал искать достойных, Внутри себя храня святой огонь. Вокруг все больше холодно-спокойных, Чьих душ теплее даже их ладонь. Я не хочу опять лететь сгорая, На луч рассвета, гаснущий в ночи. И принимать удары, понимая, Что ран от них уже не залечить. Я не хочу жить сладостным мгновеньем, Всю жажду жизни "завтраком" кормя. Чьё пламя, уступая лишь сомненьям, Горит во мне, бесстрашие храня. Я их найду. На этом и покончим... Людей, чьи факелы готовы воспылать. А не сыщу - придется крикнуть громче. Рожденный жить - не может не летать!