Мне до Поэзии Высокой далеко, Но мысли так и лезут в рифмострочку. Пойду, хлебну прохладного «Вико», Чтоб шалые сбежались в мыслеточку. И, превратившись в чёрную дыру, в которую заглядывать опасно, трясиной засосёт судьбу мою; чертяке круглой всё, порой, подвластно… А, коли ей, от важности сопя, придётся разжиреть и стать ленивой?... Тогда вином побалую себя; пусть, лучше, пляшет кляксой шаловливой…