Так почему-то думается о них,
как им там? спится, дышится ли, тепло ли?
Какие из их окон видны огни,
как пахнут цветы магнолий?
Как комочки обживают их свитера,
для них мои ногти и существуют…
Какие им сказки рассказывают ветра
вместо меня –
вживую?
Кто в их сердцах рисует зимой апрель,
сиреневый июнь и тепло июля?
В их отсутствие заглушаю ли воем дрель,
тарелки бью ли…
Кто им в чаи подкладывает стихи,
или поет бессмертную Канчугезу?
Мне уготованы испытания разных схим,
монашества и аскезы.
Кто бы вот так, как я, ну наверняка
слушать гудки по вечерам звонил им?
Все они мной гордятся, примерно как
старым винилом.
Одинокая пуля в обойме – и холоста,
мы побратимы, что же за наважденье.
Господи. Вместо длинного вишлиста
я только Его..
желаю
на день
рожденья.