Но ветер
стих, и покуда
Хрустальная Барракуда
дремлет в объятьях Князя
(Ex Oriente Lux),
нерукотворное чудо
в минуты затишья пред бурей
ласкает мне слух.
Но...
Homo homini lupus
est!
В старом кино
фигуры
скрипящих и плачущих статуй
стоят сплошной балюстрадой,
как некогда
здесь,
вдоль автострады...
Хранятся сегодня в анналах
изъеденной молью памяти...
Некогда
(вечный Zeit not)
вспоминать их.
У церкви стоят на паперти
профессиональные нищие.
Не смей подавать им! -
Так говорил Ницше,
что философствовать молотом мог.
Ницше умер! - сказал как отрезал Бог.
Стикс
безмолвен...
туман, холодно...
перевозчику нечем платить:
до сентАво раздал всё химерам!
И пора бы заканчивать
стих -
не звенящий ключами пустяк...
...или звенящий - не теми!
Я - на своей волне, вы - не в теме.
Каждому воздаётся по вере -
так писано!
Вилами по воде ли?!.
Но верю,
что много лет спустя
в тишине зазеркальных прерий
мы как присно встретимся с вами,
будем мило играть словами -
теми,
в которых открыты
Двери.