Как будто не писал в тетрадках дневников.
Я их купил уже исписанными, что ли?
(Так вот чем объяснить неопытность стихов
и глупую любовь, случившуюся в школе).
Не грезил разве я о странах и морях,
Где тайны, корабли, индейцы и пираты?
Но сам себе давно – в тылу засевший враг,
Стирающий мечты в густую пыль утраты.
Как будто целый мир вдруг канул в «параллель»,
Где мой лихой двойник удачлив и спокоен.
А я как тот болван туда захлопнул дверь,
Отдав ему ключи сквозь щёлочку под койкой.
И вот я тут лежу. Вновь с книгою в руке.
И сохну день за днём гербарием в страницах…
Я тешусь, что мечта в зачитанной строке
Авось хотя бы так сумеет сохраниться.