Что ж ты такое, человек, Со всей своей бредовой неуемностью, Что от духовных, до физических калек Всё тянет, тащит тебя в пропасти… «И вечный бой, покой нам только снится», Не написал, а «припечатал» всех поэт… Мы так со смертию хотим скорее слиться, Вылупливаясь из скорлупы бед. И этот, пресловутый «вечный бой», Не надоело? В толще всех столетий Застрял ты, защемило боль И… рыбою об лёд на пике междометий. Что ж ты такое, человек, Со всем своим укладом в «озаренье»? Куда стопы ты правишь, имярек? – Прямым не сделаешь кривое направленье. Заражено сознание, захламлено, Века и дни, и бди – всё в кучу И нам понять самих себя не суждено: Гроза, да к ночи, но… бесплодны тучи. И всё… в «напрасно», прав Екклесиаст. Чего достигли? – Скорби сеем, Любовь ли ненавистью в нас? Прав Воланд: «Каждому по вере»… И по плодам… Себя ль не узнаём, Кривых зеркал, «творцы», соглядатаи И как же пошло, «прошло» мы живём К зиме сбиваясь в волчьи стаи… Зима… Обещанный «конец», Второе обнищало НЕ-пришествие… И Бог Творец, и… человек «творец» Своего собственного сум(ма)-шествия.