Где-то там, в глубине, среди груды чужого рванья,
Между пыльной фатой и поношенным, старым ботинком,
Возлегает дежурная, верная маска моя –
Неизменно любимая, вечная маска «блондинки».
Чуть подальше покоятся облики, выстроив ряд,
Маски грусти, задора, терпенья – фальшивы и зыбки.
И, конечно, идущая всем и под всякий наряд,
Маска искренней, нежной, и в чём-то наивной улыбки.
В гардеробе моём этих образов просто не счесть:
Маски гнева, отчаянья, нежности, горькой разлуки.
Всё по полкам, на месте – для каждого случая есть.
Так противно… А выбросить не поднимаются руки.
Ты прости меня, знаю сама – я так часто лгала,
Но сегодня в раздумье пред ними потрачен весь вечер.
Собираясь к тебе, я решила: «Была ни была!»,
И впервые без маски к тебе я шагаю на встречу.