Я помню, однажды рассказывал кто-то, как трудно осенней порой бегемотам: Осенние мысли, забредшие в душу, Хватают за горло и душат их, душат... Такое увидишь, скажу вам, не часто: Средь белого дня бегемотье несчастье. В ту пору бедняга покоя не знает. Скребётся наружу тоска неземная. Всё кажется гнусным, ничтожным, фальшивым, и жизнь - невозможна и жить - не по силам, нет в мире сочувствия - видимость только: вокруг носороги, лисицы и волки. Бывает, они заберутся на скалы и скалятся там, словно это - Ла Скала. И нет среди этих зверей донкихота.... Ну, хоть бы один пожалел бегемота! Ему бы согреться под ласковым душем, Но с душем везёт бегемоту не дюже. Залез он по уши в густое болото и в липкой трясине трясёт бегемота. Ему бы сейчас пару блюзов послушать... Включите же блюз бегемотику! Ну, же!