Что бы там ни задумалось, мы же выстоим,
мы же не то видали в пыли эпох.
Верные, уворачивались от выстрелов,
гордые, поднимались на эшафот.
Чудится: бутафория, сон непрошенный.
Чается: утро вечера мудреней.
Всё, что в нас было доброго и хорошего
чахнет, каких волшебных пилюль ни пей…
Боязно оглянуться, глядеть вперед ещё
боязней: спотыкаешься о курган
Славы и мордой тыкаешься в сугробище,
и восстаешь из мертвых, слегка румян.
И в кабаке чужом, наглотавшись солода
с хмелем, да понакушавшись впрок колбас,
думаешь: лучше бы было выть от голода
в той стороне, которую ты не спас…