Нет заблужденья нелепей, чем это – Влюбиться в побитого молью поэта. Жизни его верстовые столбы, Считая дурацкой насмешкой судьбы. Как мог он всю жизнь без меня обходиться, Как мог, по ночам испещряя страницы, Другой без остатка себя посвящать, А мне бы хватило гвоздя от плаща, Как некогда спела старушка Новелла. Уж я бы его успокоить сумела! Словами, руками, горячим чайком, А недругов всех придушила б тайком. Но выпало так: до него добегаю, Закуску на стол собирать помогаю, Чужая и другу его, и врагу, И больше, чем есть, Обещать не могу