Холодный день распят и распростёрт,
Распределён, разбросан и напыщен,
Кусок гранита – именинный торт,
Напоминает о себе излишне.
И где-то там, за стенками аорт,
Бессменный и глухонемой дневальный
Мычит, враг в отражении упёрт,
Который пусть и родственник, но дальний.
Смеются те, в ком жив ещё Вольтер,
Глас старца Божий, если он не спятил,
И обладая грацией пантер,
Мораль не добывает словно дятел.
Есть сладость даже в горечи пилюль,
В любви, которой не пресуществили,
Всему виной декабрь и июль,
Переперчили.