О том, что ты думаешь, когда я приоткрываю рот, и нёбо - тот потолок, в который упрётся язык, чтобы начать моё "ты"… Об этом можно сложить немало стихов, таких же щекотных, как чувство того, что моего нёба касается твой язык, чтобы тоже что-то начать... С этим и жить можно, как с ощущением, того, что нёбо трогаешь своим языком и не находишь твой. От этого правда бывает сорвёшься на крик, и тогда язык вообще не встречается с нёбом, не образует слово, а только лишь звук. О том, что ты думаешь, когда языком я облизну полусухость губ и спрячу его от тебя, очень долго бы говорить, но вместо этого влажной и нервной рукой хватаешь, сжимаешь плечо. Это какой-то английский язык и английская мысль возникающая в двух головах тогда, когда вдруг встречаются языки, но невозможно слияние двух столь нужных нёб. Это язычество, каждый из нас обретает небо где-то там над желудком, потому что еще немного и, кажется, можно взлететь и вновь щекотнуть своим языком твоё нёбо…