Про эту женщину не знают ничего вельможи Чили. Жара по скатам крыш… Пришла с работы и не торжество сегодня у неё, сиеста… Трудно дышит, печалью узнаваемый покой, надеждой обретаемое чудо всех грёз её, недавний разговор о счастье, что придёт, в обычно скудный событиями день…Семья - пять ртов, и каждый мала меньше. Одна она теперь за них в ответе. А муж на небесах. Наверно, грешен и не хлопочет за неё... Бездетен. Не покровительствует урожаю Телепину, как прежде, крепко спит, и засуха посадкам угрожает. Уже пять лет не выписан финал, пока ещё цветных, не чёрно-белых, красок. И жизнь берёт в наличных, только нал... И не берёт в расчёт вина закваску. Пусть не достроен дом, но полон сад лозой, что обихаживает утром… Вот, прошлым годом выпал летом град и урожай собрали малым, утлым… Где силы взять и год прожить за два. Вино попридержать, совсем немного… В жару такую выдержит едва… И в уксус превратится Солнца тога.
На конкурс "Понедельник начинается в субботу": http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/282987/