Проходит день - пустой и звонкий. За ним, вослед, грядет - другой. Глухой, отбитой перепонкой В беззвучьи обретя покой. И почивая на прилавках, В раю колбасной сей тоски, Вновь обозначит жизнь, как давку, Как злую битву за куски. Весь во хмелю, порой, счастливых Гастрономических услад Он - вин бобруйского разлива, Родной, фальшивый аромат. Он сторожит сквозные норы Пропитых городских трущоб. И треплет ветром разговоры За жизнь и за дешевый гроб. И оседая душной скукой В квартирах тесных и домах, Слезливой сериальной мукой Увязнет в наших головах.