*На дне бокала - шестого, что ли, она искала рецепт от боли, что грызла душу голодной крысой. Вот-вот иссушит, оставит лысой тоска о чём-то... О чём? Не важно. Безличность комнат пришла однажды. Любила звонко, всё "я" вложила, а счастье - ломко, а будни - илом. Случилось что-то? Наверно, осень. "Ну как работа?" - никто не спросит. "Начни сначала", - никто не скажет. Вперёд по шпалам, покрытым сажей, пойдёт не глядя, согнувши плечи. Оставит сзади мечты и встречи.*