Под пластом надежд умирает мечта.
Под шаткостью чувств развивается циник.
Но сердце терзает по-прежнему та,
Которой еще не придумал я ценник.
А в комнате вновь легкомысленный хлам.
Никак не собрать души моей мусор.
Мне свет заменяет сияние ламп.
Я стал поклоняться искусственной музе.
Однажды сойдет с моих глаз пелена.
Смешается все: жизнь, искусство, работа.
Однажды вернусь в этот мир, но не я.
Вернется мой дух, окрыленный свободой.