Любовь как мёд, а он всегда горчит,
Першит, кислит, что делать, в нём природа,
Она своё подобие вершит,
В меду не монофлорном год от года…
Всё чистое, - искусственным путём, -
Получено как счастье на бумаге,
В реальности того мы не найдём,
Но жить нам предстоит с мечтой о благе…
И подтвержденье, счастье не в речах,
Когда в речах, - то им не обладают,
Но только грезят счастьем при свечах,
Где речью те желанья утверждают...